7.2.10

Pasar

¿Qué tiene la noche, que me entran ganas de contemplar la jazzística ascensión del humo del cigarrillo que fumo?
¿Qué es eso que me hace escribir porque sí, que tienen la luna y su luz mezquina?
¿Será acaso ese aire a fin de todo, a estar parado ante las puertas de la muerte y querer recapitular, poner de manifiesto una vida en el papel para decir yo fui y yo hice?
¿Será el día un aeromodelo de la vida, una reproducción a escala de nuestro pasar por aquí, con sosiego en el ocaso?
¿Será la muerte muerte, o será que muero en vida sin saberlo, que a los cuarenta muero y a los cuarenta y uno vuelvo a nacer, y que a los ochenta estoy en la flor de la edad y entremedio soy otro y luego muero de nuevo?

¿Seré eterno, o será que el cigarro mata y a mí me importa un carajo?