19.6.12
Arder
Camino con la cabeza gacha entre el tumulto y el ataúd con patas se me acerca pa preguntarme y yo le digo que arda, que se pudra todo, que no hay vida sin que se derrumbe todo este edificio, este plato de vidrio molido que me como todos los días pa seguir muriendo, todas las noches que es lo mismo porque hay luz de mentira, hay tomates en invierno que son una mentira, comemos mentiras y nos gustan, y seguimos muriendo, que nos gusta mentir, mentirnos, hacer como que no existe todo esto que es horrible, como si no estuviéramos llenos de fantasmas, de clonazepam, de televisión, de sueños encarcelados en las urnas, payasos asquerosos sonriendo por cadena nacional, besando guaguas, haciendo marketing, haciendo caca sobre nosotros, soltándonos los perros si vomitamos, si ensuciamos el piso, si les manchamos la paz social, metiéndonos presos en las cárceles, en los colegios, en las casas, en nuestras vidas, en mi vida conchesumadre, mi vida es una cárcel, yo soy mi propio paco, y quiero arder hasta revivir.
15.3.12
Vida
Me adentro guerrero
avanzo certero
en la propiedad
Cada paso
saeta alevosa
al que alambra
Gotas de lluvia
van cayendo
llora la sucia
Abrazo su llanto
caen lágrimas
en mi rostro
Saben a vida
saben a muerte
de lo muerto
Arde lo sucio
nace el silencio
soy eterno
6.3.12
Expectativa
La primera gota en la cara es el recuerdo de lo posible, el final de nuestras certezas y el germen de un nuevo escenario. No pensamos que llovería, pero llovió y el plan se nos fue a la mierda. Abrió al día siguiente y pudimos seguir cagándonos de sed.
La primera polvareda a la distancia crea la ilusión de un gran día por delante. Yo no le rezo a nadie, pero si ese hueón nos lleva le hago un altar. Pasa de largo y nos quedamos inmóviles sobre el ripio entre nubes de polvo. Vuelvo a afirmar: la expectativa crea el sufrimiento.
El primer cigarro, el primer sorbo, el primer descanso quieren ser los últimos. La primera noche quiere ser la última. La tercera quiere ser la vencida.
Todo quiere ser definitivo, y nada está escrito.
Varados. Escucho otro auto...
Tortel
Chilco abejorro colibrí
Perro sobre madera
Madera sobre el bote
Bote en el agua
Agua en el bote
Lluvia invierno
Lluvia verano
Ciprés en la ladera
Pasarelas y escaleras
Madera con madera
Personas de madera
Experiencia
Arden en la mente
las ganas de poder cazar
atesorar lo vivido
pero la experiencia no se enjaula
ni se pega en el papel
y aquí estoy
dando palos de ciego
creyendo que estas líneas
vivirán por mí más tarde
Amarro momentos
colores
lamentos
con el hilo más desesperado
porque se me alborotan
se me escapan
los pájaros de sentir la dicha
sentir el viento helar los huesos
ser río sentado en la piedra
mirando el río
escupir poesía sin métrica
prosa violenta con desenfado
y que todo se lo lleve el río
seguir sentado en la piedra
con cara de imbécil delirante
trascender al turista y ser imbécil
impávido
minúsculo en lo solemne
vil sedimento de lo inmenso
sacudido
arrastrado
enterrado vivo
vomitado por el volcán
la historia hecha trizas por el viento
el flujo turquesa en la cabeza
el oleaje que pule la piedra
de donde naciste
y nacerás
2.1.12
Mapufanía
La rabia
que corre
como savia
por las venas
sin cadenas
nacen ríos
de mis penas
desenfrenan
la tormenta
de la guerra
que envenena
la ciudad
y sus desvíos
somos críos
que reniegan
de una madre
que es ajena
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