7.6.14

Impotencia

No quiero autocompasión. No quiero entrega.
No quiero ser críptico. No quiero que me lean.
Terapia. Solo terapia.
Me aburrí de todo lo que se escribe.
Me hastié de los mensajes, del discurso.
Solo chuchadas. Quiero putear.
Conchetumadre. Qué bien se siente.
La puta que te parió, hijo de las mil putas reculiao. Vocalizarlo.
Así está mejor, una dosis de sustancia.

¿Cuándo empieza la vida? ¿Ya comenzó mi sueño?
¿Por qué todavía no ando con cara de idiota, contento?
¿De qué está hecha esa felicidad mística?
Tráiganme un hueón contento y me despedazo de envidia, de rabia.

Impotencia.

Ni siquiera sé por qué escribo esto.
Quizás porque muchos meses sin terapia.
Quizás porque se asume que tengo muchas cosas que escribir, que se me arranca el grito de locuacidad.
Pero no, hay pura angustia informe, bruxante, no canalizada.
Así que esto es, mi producto.
Esto soy, una maraña de incomprensión desolada.
Me estoy secando al sol.

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